Désigne strictement, de l’argile au béton,
Cisaille cette fonte qui isole.
Signe, par dizaine, les esquisses du vrai ton
Car c’est là la forme et son fond. Visionne :
Il serait un moment, dans le laboratoire
Et à l’aurore, gloire à celle-ci,
Où les corps dorment le soir, dans ses joailleries.
L’éther du noir porte le firmament pour ton poids.
Cette époque visible n’est pas celle de l’étincelle crue.
Le linceul d’une foi signifiant qu’il était une fois
La recette des Krystos, près du ciel,
Dans l’église, prisme des vives voies tues.
Puis, quand d’un feu grégeois, le phœnix philosophe vole,
Interpelle seul le peuple par des paraboles,
Corrobore la flore intérieure, en temps et en heure,
Offre aux consciences de changer le plomb en or :
La naissance, la mort,
La haine, l’amour.
La foi, la peur,
Le contre, le pour.
Le faible, le fort,
La nuit, le jour.
La tête, le cœur,
Le long, le court.
L’esprit, le corps,
Le fin, le lourd.
